per la caccia alle cavallette.
Era il caldo a cacciarle dal prato
a spingerle vive nei nostri giardini
il fuoco estivo dell'autocombustione.
Ambiti trofei circolavano a sera
- che atroce vendetta fa l'uomo! -
fifone era chi non né aveva.
Corri, corri.
Salta, salta.
L'ago insegue e penetra veloce
per l'ultimo sussulto di vita
per l'ultimo ronzio di morte.
E' strano che ricordi quei giochi
adesso che una vita cresce in me,
ardua è una scelta di gioia
e non sarò vigliacca questa volta.
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